第八章 死亡四号线-铃声与橘子糖

    不是地铁警示铃，是老式手摇列车进站铃的声音

    “铛、铛、铛”。

    沉闷、固执，每一声都像敲在颅骨内侧。

    随着铃声，隧道再次开始变化。

    不是剧烈的场景切换。

    而是某种缓慢的浸染，像老照片显影。

    前方二十米处，墙壁向内凹陷，一扇木门从混凝土里生长出来。

    门是九十年代学校最常见的款式，玻璃上用红漆写着歪扭的三年级二班，漆皮剥落得斑斑驳驳。

    “正在上课，请勿打扰”。

    门缝里透出昏黄的灯光。

    三人相视

    安之推开门。

    吱呀——

    门轴发出干涩的呻吟。

    教室比想象中……正常。

    十套旧式木质课桌椅，每一个都整齐端放着铁皮粉笔盒。

    座位上坐着学生。

    七个半透明的人形轮廓，没有五官，穿着模糊的白色衬衫和深色裤子，坐得笔直。他们的手规规矩矩叠放在桌面上，头微微低着，像是在看并不存在的课本。

    讲台上，一个男人正在板书。

    他在写一道新的应用题：

    “隧道施工队第一天挖了15米，第二天挖了比第一天多3米，第三天挖了前两天的总和。”

    “问：三天一共挖了多少米？”

    写完最后一个字，他顿了顿，粉笔停在米字的最后一笔上。

    然后，他转过身来。

    是孙民。

    但和方才他们找到的孙民不同，眼前的孙民更真实，也更...疲惫。

    他看起来五十多岁，头发花白稀疏，镜片后的眼睛有些浑浊，眼袋很深，眼角堆满细密的皱纹。

    可当他目光扫过来时，依然带着老师特有的、审视般的穿透感。

    “新同学来了。”

    他说，声音沙哑，但吐字清晰，有种旧式教师的咬字习惯，“请坐。我们正在复习应用题。”

    温玉径直走到最后一排的空位坐下。

    林可妙犹豫了一下，选了靠窗的座位。

    安之看了看，只剩下讲台正前方第一排那个特等席了。

    她硬着头皮走过去。

    “应用题的关键，是理解题意。”

    孙民在讲台上踱步，脚步很轻，几乎听不见声音：

    “隧道，一天天挖，课，一天天上。日子，一天天过。”

    “加法，就是把一天天，加起来。”

    他走到安之课桌旁，停下。

    枯瘦的手指按在她的桌面上，指甲缝里嵌着洗不掉的粉笔灰。

    “这位女同学。”

    他弯下腰，眼镜片后的眼睛直直盯着她，“你来说说，三年加三年，再加三年，是多少年？”

    所有“学生”的轮廓齐刷刷转向安之。

    没有五官的脸，却让人感到七道目光死死钉在她身上。

    “果然前排座位就是有提问加成...”

    安之心脏狂跳，但脸上瞬间堆起无辜又甜腻的表情：“老师，数学好难哦。三年加三年...是不是六年呀？再加三年...九九...九...”

    她故意掰着手指，眉头皱得楚楚可怜

    “是永恒。”

    孙民打断她。

    声音突然低沉下来，像从深井里传出来。

    他凑得更近，安之甚至能看清他眼镜片上细密的划痕，能闻到他身上那股陈年的粉笔灰味，混着一丝极淡的

    橘子糖的甜香。

    “有些加法，加着加着，就停不下来了。”

    孙民浑浊的眼睛里有什么东西在翻涌，“三年，又三年，又三年...隧道永远挖不完，课永远补不完，学生永远……等不到放学铃。”

    他伸出手，枯瘦的手指悬在安之头顶，仿佛要摸她的头，就像老师对学生的安慰动作。

    但在指尖即将触到发丝的瞬间，停住了。

    “老师，”安之突然说，声音放得很软，“您的手在抖。”

    孙民的手指猛地一颤。

    他低头看自己的手。那只手确实在抖，轻微的、高频的颤动像寒风里的枯叶。

    “粉笔拿多了。”

    他像是自言自语，“职业病。年轻时不觉得，老了，手就不听使唤了。”

    “老师，”安之的声音更软了，带着一点恰到好处的、作精式的关心，“您是不是很累呀？上了一天课，该休息了。我以前的数学老师，下课总会吃颗糖，说补充能量。”

    【弹幕：安姐这心理素质有点东西。】

    【弹幕：人设没崩，作精也可以突然体贴，合理。】

    【弹幕：真的有老师会这么好吗。】

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